Feitiço do centro

No vazio dos infortúnios ele passeia; como verme imundo,magro;em suas despedidas de ruas. Um animal melancólico sem promessas e sem bandeiras. A luz farta protegendo seus tropeços irmãos, e o aposento sereno dos pés; executando um samba novo, cansado,três passinhos pra cá e dois pra lá.

Passageiro homúnculo inocente;que hiberna no frio mecânico das calçadas arrebentadas. Apenas janta sem mensagens,abatido:dois pedaços de tomate,carne e farinha;desenvoltura de ser mestre em pedir comida.Na carteira duas fotos que examina como um templo antiquíssimo,espera de um dia poder regressar.Anda mal de saúde,confessando agressivo à branquinha e aos quatro ventos da Cinelândia;que ainda é pequeno e o sol não sabe registrar-se para seus horizontes.

Mesmice de bar,de pessoas,vicissitude estranha que lhe convence a cidade.Joga damas todos os dias no passeio público,espiando as donas perfumadas passarem,e escrevendo inquietante na informalidade do olhos,sacanagens na mente. 'O Brasil é um povo erótico' pensa consigo:sex-shop,filmes pornôs,bundalização em questão...E não pede desculpas aos caprichos dos pensamentos. A tarde é mais magnífica e rebuscada no centro,onde bate papo com seus amigos,declarando paroxismos infundáveis.

Aprendeu a cozinhar mas não tem comida.Espicha um comentário sobre política.Guarda no bolso outra carteira furtada. Depois com sua voz precipitada e vacilante conversa com o motorista,pede que lhe deixe pela consciência entrar sem pagar.Confia financeiramente na atenção de malandro que trai. Já perdeu suas empreitadas e morreu com Deus,já virou órfão de lembranças para outros que dividiam o banco na praça.A desilusão cortou seu coração e assinou os ossos para origem da terra.
Ficou apenas a sensação metálica de que;em algum canto de mundo,uma mulher chorou por seus encantos.E sua alma entendeu,desenterrando o fogo das contas que a vida prendeu por muito.